Un espacio dedicado a compartir historias, experiencias y momentos que revelan la esencia humana detrás de cada profesional. Aquí descubrirás las pasiones, los sueños y las vivencias que nos conectan más allá del entorno laboral. Bienvenido a un lugar donde la autenticidad y la cercanía son el centro de cada conversación.

¿Qué significa ser icónica?

El otro día alguien me dijo que soy una mujer icónica.

Me quedé un momento en silencio. No por modestia, sino porque la palabra me hizo pensar. Icónica. ¿Qué significa eso exactamente?

Lo primero que nos viene a la cabeza son imágenes: Audrey Hepburn con su cigarrillo largo, Frida Kahlo con sus flores, Diana Spencer bajando sola las escaleras del Taj Mahal. Mujeres que dejaron una marca visual, una silueta reconocible.

Pero creo que eso es solo la superficie.

Ser icónica, en el sentido que más me importa, no tiene que ver con la imagen. Tiene que ver con el rastro que dejas en las personas. Con que alguien, años después de haberte conocido, siga pensando en algo que dijiste o en cómo te comportaste en un momento difícil. Con que tu manera de estar en el mundo haya cambiado, aunque sea un poco, la manera en que otros están en el suyo.

No se construye posando. Se construye siendo.

Y eso requiere coherencia. Presencia. Atreverse a tener criterio propio cuando es más fácil callarse. Cuidar a la gente de verdad, no por estrategia.

Cuando me dijeron esa palabra, pensé en todas las personas que han dejado huella en mí. Ninguna de ellas lo intentaba. Simplemente eran muy ellas mismas, con una intensidad tranquila que se te queda pegada.

Quizás eso es lo icónico de verdad. No lo que proyectas, sino lo que permanece cuando ya no estás en la habitación.

Un viernes en París con Coco Chanel y Hércules Poirot.

Hay días en los que no me apetece hablar de clientes, exportación, aranceles o contenedores.

Después de más de veinticinco años dedicada al comercio internacional, descubres que el trabajo no solo consiste en cerrar operaciones o abrir mercados. También consiste en observar personas, tomar decisiones y aprender de quienes pensaron diferente.

Si hoy pudiera viajar en el tiempo, no elegiría una playa paradisíaca. Elegiría París.

Me gustaría atravesar la puerta del taller de Coco Chanel en la Rue Cambon y sentarme en un rincón, en silencio, simplemente para verla trabajar. No para hablar de moda. Para entender cómo nacen las ideas.

Coco Chanel no vendía vestidos. Vendía una forma de entender la libertad.

Yo no vendo lubricantes. Intento transmitir confianza, conocimiento técnico y la tranquilidad de que detrás de cada envío hay alguien que responderá cuando surja un problema.

Al salir del taller caminaría hasta una pequeña librería parisina. Compraría una novela de Agatha Christie, me sentaría en un café y, entre sus páginas, aparecería Hércules Poirot. No porque exista, sino porque representa una forma de mirar el mundo.

En comercio internacional casi nunca gana quien habla más. Gana quien observa mejor.

Poirot nunca resolvía un caso por casualidad. Escuchaba. Observaba. Esperaba.

Un buen export manager hace exactamente lo mismo. Cuando un cliente dice que el precio es demasiado alto, muchas veces el problema no es el precio. Cuando un distribuidor tarda en responder, quizá no sea desinterés. Cuando una negociación se bloquea, normalmente hay una razón que nadie está diciendo. Las pequeñas células grises también existen en los negocios.

He cumplido cincuenta y dos años. Si algo he aprendido es que ya no necesito parecer otra persona. No necesito demostrar constantemente lo que sé. Prefiero escuchar, observar, elegir bien mis batallas y rodearme de personas que aporten.

Quizá por eso hoy admiro más a Coco Chanel que hace veinte años y disfruto más de Poirot que cuando era joven. Ambos entendían algo que solo se aprende con el tiempo: la verdadera elegancia —y la verdadera inteligencia— no hacen ruido.

¿Y tú?

Si pudieras pasar una tarde con una persona que ya no está, ¿a quién elegirías? ¿Qué le preguntarías?

Quizá la respuesta diga más sobre ti que sobre ese personaje.

Un año sin tí

Hace un año que te fuiste. Hace un año que nada es igual.

Hay personas que dejan una marca imposible de borrar, y tú eras una de ellas. Más de treinta años de amistad no se resumen en un texto, pero necesitaba intentarlo, aunque solo sea para que tu nombre siga sonando, para que quien lea esto sepa quién eras.

Eras, sin ninguna duda, una de las mejores personas que he conocido. Buena, cariñosa, amable. De esas que anteponían las necesidades de los demás a las suyas propias, siempre. Si algo te caracterizaba era esa disposición constante a ayudar, a escuchar, a estar. No hacía falta pedírtelo dos veces.

Te recuerdo sonriendo. Siempre sonriendo, con esos ojos azules y esa melena rubia y rizada que eran tan tuyos, tan reconocibles. Es la imagen que se me viene a la cabeza cuando pienso en ti, y creo que es la que se le viene a todas las que te queríamos.

Y luego enfermaste. Una enfermedad horrible, de esas que no dan tregua. Luchaste, y luchaste como la jabata que siempre fuiste, con toda la fuerza que te quedaba. No luchaste solo por ti: luchaste por tus hijos, por ganarle a la enfermedad un par de años más para verlos crecer. Eso, más que cualquier otra cosa, dice quién eras: hasta en el peor momento de tu vida, seguías pensando primero en los demás.

No te venció la enfermedad de golpe. Te fuiste resistiendo, dando pelea, hasta el final.

El grupo de amigas no ha vuelto a ser el mismo desde que no estás. Está más flojo, más triste, con un hueco que nadie ha podido llenar ni llenará. Porque tú ocupabas un lugar muy concreto: eras la que escuchaba, la que cuidaba, la que sostenía a las demás sin pedir nada a cambio.

Sigo sin encontrar una respuesta a por qué te tuvo que tocar a ti. Puede que no la haya. Lo único que sé es que un año después seguimos echándote de menos exactamente igual que el primer día, y que treinta años de amistad no se olvidan, se llevan siempre.

Te quiero, María. Y te seguiré queriendo siempre.